The palm at the end of the mind, beyond the last thought, rises in the bronze distance. A gold feathered bird sings in the palm, without human meaning, without human feeling, a foreign song. You know then that it is not the reason that makes us happy or unhappy.
The bird sings. Its feathers shine. The palm stands on the edge of space. The wind moves slowly in the branches. The bird's fire-fangled feathers dangle down.

Wednesday, December 12, 2007

солнце

А неслись мы на тройке домой уже совсем утром, страшно морозным и розовым.
И когда неслись мимо Страстного монастыря, показалось из-за крыш ледяное красное солнце и с колокольни сорвался первый, самый как-будто тяжкий и великолепный удар, потрясший всю морозную Москву, и композитор вдруг сорвал с себя шапку и что есть силы , со слезами закричал на всо площадь:
-Солнце мое! Возлюбленная моя! Ура!

И.Бунин. Ида

No comments:

Post a Comment