The palm at the end of the mind, beyond the last thought, rises in the bronze distance. A gold feathered bird sings in the palm, without human meaning, without human feeling, a foreign song. You know then that it is not the reason that makes us happy or unhappy.
The bird sings. Its feathers shine. The palm stands on the edge of space. The wind moves slowly in the branches. The bird's fire-fangled feathers dangle down.

Monday, September 20, 2010

Уроки

Не уткнуться в "Тэсс из Рода д'Эрбервиллей",
чтоб на нас иголки белки обронили,
осыпая сосны, засыпая сон!...

Нас с тобой зазубрят заросли громадные,
как во сне придумали обучать грамматике.
Темные уроки, лесовые сны.

Из коры кораблик колыхнется около.
Ты куда, кораблик? Речка пересохла.
Было, милый, сплыло. Были, были - мы!

Как укор, нас помнят хвойные урочища.
Но комы повторят тайные уроки?
В сон уходим, в память. Ночь, повсюду ночь.

Память! Полуночница сквозь окно горящее!
Плечи молодые лампу загораживают.
Тьма библиотеки, не перечитать...

Чье у загородки лето повторится?
В палец уколовши, иглы барбариса
свой урок повторят. Но кому, кому?

--Andrei Voznesensky,
                1933-2010

No comments:

Post a Comment